Не причаливайте там. Это остров чёрного рыбака

Давно уже слышны в народе сказки про что-то чёрное: чёрную перчатку в детстве, про чёрный гроб в тех же детских сказках, и даже про чёрного дембеля, которого представил нам Иван Охлобыстин в знаменитой своей комедии «ДМБ». А про чёрного рыбака как-то не приходилось слышать. Но однажды в разговоре с местным рыбаком прозвучало странное:

– Ты, Саня, не причаливай к пузырю, ну, к круглому острову, что рядом с лесным, где дорога идёт.

– Это к Кургану что ли?

– Ну, да. Пузырь, Курган. По-разному называют.

– А что так, Лёнь?

– Там Сашка утонул, ну, брат Серёги, который лося рядом со своей баней завалил. А потом отсидел за это. К его прежним срокам добавили.

– Так я с этим Сашкой рядом жерлицы ставил всю зиму по руслу Рутки. Он мне ещё место держал, не пускал никого, когда щука шла.

– Вот… Он и утонул по последнему льду.

– И что?

– Пузырь теперь называют «островом чёрного рыбака». Не наши с деревни, а городские рыбаки и так, случайные туристы. Страшные сказки рассказывают.

Не верю я очень уж твёрдой верой в непознанное и аномальное, хотя были эпизоды, которые ничем не могу объяснить. Это и восход солнца сразу после его заката на лесном озере, а потом беззвучные танцы этого солнца на вечернем небе и очередной заход за горизонт. Это и грохот посуды, и шаги по квартире, когда умерли близкие люди, словно прощаться приходили. Это и то, как умерший вдалеке отец не отпустил меня на рыбалку в день, когда его уже не стало. Было-было… Трудно объяснить эти и некоторые подобные эпизоды, свидетелем которых приходилось быть. Вероятно, получить объяснение можно будет, когда сами уйдём в мир ноосферы и приобщимся к тайным знаниям.

Но пока мы в этом бренном мире, загадки существуют. Правда, что касается чёрного рыбака, так это, скорее, происки Лёни. Тот ещё тролль, с деревенским юмором. Не то ещё скажет за бутылочкой-другой беленькой. А может быть, сетки там у него стоят. И чтобы не плескались рядом со снастями и, не дай Бог, не мочковали его сетки, пугает Лёня легковерных «чайников».

В общем, отчаливаю от обрывистого берега, что находится под волжской деревней, и двигаюсь к длинному острову, что тянется к Жареному бугру. По пути к нему и виднеется Пузырь, Курган, а теперь и Остров Чёрного рыбака. Но надо вправо сворачивать, крюк делать. Ладно, заинтриговал меня Лёня. Сделаю крюк, похлещу спиннингом в коряжнике, может, и переночую. А завтра с утра на длинный узкий остров отправлюсь, к землянке. Или – к Жареному бугру.

Подхожу я на дощатой плоскодонке Лёни к Пузырю. Остров как остров. Всё как было. Размыло только немного его волнами и большой водой у подножья. Покидал спиннингом. Пусто. Ни хватки щуки и окуня, хотя у меня на леске уловистая чёрная «Блю Фокс», с алыми крапинками. Глухо здесь, даже птицы не поют. «Сашка что ли разогнал», – мрачно шучу про себя.

Дело к вечеру. Развожу костёр и кипячу чай. Смотрю, в темноте стоит кто-то у дерева и наблюдает.

– Давай, двигай к костру. Присаживайся, чай будем пить! – бодро кричу в темноту, хотя самого почему-то в дрожь бросило. Но тёмная фигура неподвижна. Пошёл я в ту сторону, а фигура с той же скоростью удаляется, не переступая ногами.

«Водочки бы…», –  словно шепнули рядом. Вот оно что: Сашку-то и помянуть некому было, видать. Один он был. Брат Сергей раньше ушёл. Вот и мается теперь чёрный рыбак на острове, рядом с которым утонул по весне. Пугает городских рыбаков и туристов, а помянуть некому… Сам-то Сашка любил выпить.

Налил я из фляжки, помянул, как мог, вспоминая наши встречи на льду, желая земли пухом да Царствия Небесного, как водится. Смотрю, присел вначале Сашка у дерева, посидел немного, сгорбясь, словно плача и утирая лицо, и ушёл в темноту.

 Автор: Александр Токарев